Celui-là, tu le détesterais

Mon sang

Le bouillon de mon sang dans lequel je patauge

Est mon chantre, ma laine, mes femmes.
Il est sans croûte. Il s’enchante, il s’épand.
Il m’emplit de vitres, de granits, de tessons.

Il me déchire. Je vis dans les éclats.

Dans la toux, dans l’atroce, dans la transe

Il construit mes châteaux

Dans des toiles, dans des trames, dans des taches

Il les illumine.
Henri Michaux, in Un certain Plume