Max | Bulomarer

Ta mère, mais ça peut être ta femme, ta copine, ton père, ton môme, enfin... quelqu'un. Quelqu'un va se lever dans la nuit. Allumer la lumière dans le couloir, descendre l'escalier, aller à la cuisine, se préparer une infusion, un lait chaud, sortir le pot de miel de l'armoire, aller au salon, s'asseoir en attendant que ça soit infusé, prêt, que le temps, que la nuit ne lui brûle plus le coeur... la cuillère tourne dans les doigts nerveusement, puis viennent les premières larmes. Dehors c'est comme un puits noir de silence, la rue est déserte, y'a pas un bruit, y'a pas plus de bruit dans la maison. Les autres ne sont heureusement pas réveillés, les enfants, les grands...

C'est ta mère. Elle est seule, écrasée par son chagrin. Cela durera longtemps, très longtemps, les nuits se répèteront, c'est pas le papier officiel du ministère conservé au bureau, portant les mots, qui lui donnera la paix. Tu n'as plus rien en toi, il ne reviendra pas. Jamais plus, et tu pleures, les larmes sont alors un baume, elles te font du bien même si elles te déchirent.

T'étais pas formaté, t'étais pas un robot, mais t'étais prêt. Personne ne sait ce que tu fais, tes proches bien sûr ne savent rien. T'es militaire. C'est passe-partout comme présentation, ça suffit. T'as dis le minimum depuis des années. Obligé, ça peut pas être autrement. Tu n'y penses pas trop à cette relation étrange que t'as avec les autres, avec tes enfants, avec tes potes à l'extérieur même si t'as pas beaucoup de potes à l'extérieur, avec tes parents, avec ta copine, avec ta femme. Ombre, c'est dur d'être une ombre. Ils te demandent si ça va quand tu vas les voir, quand ils te téléphonent. C'est lourd à porter quand même, mais c'est la vie que t'as choisi, t'en veux pas une autre. 
Bulomarer H pile. Tu sautes du Cougar avec les autres "SA", tout de suite c'est le bordel. En extérieur, assez loin des premières maisons, dans un champ à moitié pelé, face au vent. Les chiens somaliens ne dorment jamais. Les bébés ont le sommeil léger aussi et c'est un chien et un bébé qui aboit & braille pratiquement en même temps, une mère s'agite, parle dans la nuit. Un homme se lève, va pisser ou cracher son khat. Ils ont tous le sommeil léger avec cette saloperie, "ils" en avaient pas tenus compte. Détail infime qui a son importance. "Spot" ou "Helios" avaient pu zieuter, chouffer, des semaines durant, confier aux préparateurs de l'opération les détails les plus intimes des hommes, du sol et des maisons... y'avait le khat qui rend le sommeil plus fin qu'un papier à cigarette micron +++

L'homme qui pisse ou qui crache voit les ombres noires qui semblent voler sur le sol. Rapides légères, parfaitement silencieuses quand leurs hélicos ne pouvaient pas être furtifs.

L'homme grogne, comprend soudainement dans sa brume nocturne cérébrale, puis se met à gueuler. L'enfer commence immédiatement. Les "SA" iront jusqu'au bout crapahutant comme des fous, comme des fauves, parfaitement entraînés, parfaitement préparés, parfaitement équipés, parfaitement jeunes costauds et en parfaite forme olympique. Mais Denis n'aura pas le pot de Marc, il ne reviendra jamais. Et les Sheb comme les Aqmi sont infiniment redoutables. "Spot" et "Helios" ne savent rien de ces hommes. A la "piscine" "les techniciens" n'ont jamais vus ces yeux les regarder. Les yeux d'un Sheb et d'un Aqmi. Ils n'ont rien comme homme, ne sont que cinq prières répétées jusqu'à la mort dont ils se tapent, sont guenilles, presque va-nu-pieds. Guenilles et cartouchières. Mais ils ont une foi de feu, une obsession, leur vie - c'est ça - est obsession religieuse et ils ont surtout un particularisme, ils ont un troisième bras et un troisième oeil fixé sur ce bras. Sheb et Aqmi ont trois bras collés au corps depuis l'adolescence, ce troisième bras avec un oeil de faucon greffé dessus c'est la Kalach.
L'enfer va s'abattre sur le commando. Des dizaines de portes vont éjecter dans la nuit des dizaines d'hommes étranges aux trois bras qui font pleuvoir car Allah Akbar, un déluge de feu sur les ombres noires surentraînées. L'enfer, qu'aucun film de Hollywood ne pourra jamais présenter, aucun "Faucon Noir" ni aucune autre fiction.

Faut y être pour parler et pour savoir. Faut être dans la gueule du Diable pour en sentir les miasmes et le souffle brûlant. Le Diable réside en Somalie.  Le reste n'est que connerie, fiction, merde de metteur en scène, de romancier ou de journaliste.

Tu ne reviendras pas. Le Cougar couleur nuit, couleur sang, vole lourdement sur les sables et sur les eaux vers le "Mistral". Stop. Opération terminée. Très loin à Paris Jean-Marc et Jean-Yves sont prévenus. Après avoir chacun poussés simultanément un cri sourd ils sont comme abattus, ils sont dans le bureau de Jean-Yves, ils ne disent rien, le temps à Matignon comme à "Mortier" est alors de plomb fondu, de ce même plomb dont le somalien fait parfois encore des balles spéciales pour son troisième bras...

Dans la maison noire tu es toujours au salon, ton infusion est bue depuis longtemps, mais tu pleures encore et je te vois, et je ne peux plus rien faire. Me dissoudre. C'est drôle je ne peux pas te toucher mais je sens que je suis triste. Je ne contrôle plus rien, je vois encore, je vois tout, si bien, si net. Je sens encore le souffle rouge du Diable sur mon visage quand il m'a embrassé à Bulomarer tout à l'heure...

http://direct.cd/2013/01/13/les-forces-speciales-mises-en-echec-en-somalie.html

http://www.franceinfo.fr/monde/echec-de-l-operation-commando-en-somalie-le-film-des-evenements-860089-2013-01-13

http://www.lexpress.fr/actualites/1/societe/somalie-les-islamistes-alertes-du-raid-francais-huit-victimes-civiles_1209085.html