Tu prends tes morts et tu les enterres dans une petite tourbière. Je dis : tu prends tes morts et tu les fous dans une tourbière, six pieds sous terre, je sais pas, du côté de l’Irlande, dans un endroit face à la mer balayé par les vents. Très à l’ouest et pas très sec.
J’ai 107 ans censément : je ne prétends pas avoir la science infuse : je suis vieille, ça ne pose pas de problème plus que ça.
En 1908 ils foutent le feu à la tourbière : ça s’est enflammé, je te raconte pas, j’étais toute jeunette. Le vent continuait de faire ce qu’il a toujours fait : souffler, et la mer, bien évidemment, elle gonflait.
Les cadavres sont remontés à la surface, calcinés : il y en avait beaucoup alors monsieur le maire a décidé de faire un nouveau cimetière un peu plus loin de la mer et des tourbières. Il a bien été réélu plusieurs fois depuis :
"Quelle bonne idée il eut, l'élu !"
"Il a un bureau en acajou."
(ainsi qu'une surcharge pondérale).
Ça ne change pas la face du monde : les gens meurent, c’est comme ça. Entre les deux restent les paysages et la mer qui inexorablement se fracasse sur de gros rochers patinés.
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble