Depuis toujours, il était là. Juste derrière. De l'autre côté du mur. Ce mur qu'il ne cessait de rafistoler. Derrière, elle était là. Vrombissait. Tentait, toujours, encore et encore, inlassable. Elle, la rivière, qui ne demandait qu'à jaillir mais que le mur empêchait. C'était son rôle. Il avait été construit pour cela. Elle n'en avait cure. Elle revenait, et parfois, réussissait. A se frayer un minuscule passage. Ou à gicler en plusieurs endroits. Mais de l'autre côté, lui, il était là et il colmatait. Il y allait du mastic si nécessaire. Poreux, le mur se devait d'être étanche. De ne pas permettre à l'eau de passer. Et si elle passait parfois, il se précipitait, la lutte pouvait même faire rage. Tant bien que mal, la digue tenait, le mur ne rompait pas, malgré le poids des ans et la charge des assauts.Un jour, il s'épongea le front et se demanda pourquoi il mettait toute son énergie dans ce combat.Il ne trouva qu'une seule réponse. Parce qu'on m'a dit de le faire. Parce que m'on a dit que c'est comme cela qu'il faut faire.Il regarda le mur, posa sa main, sentit presque le souffle de la rivière de l'autre côté, se demanda à quoi elle ressemblait au fait.Et il s'en alla.