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Elle a dit ça du bout des lèvres. Comme on toucherait du bout des doigts le bout du bout. Le bout de tout. Dernières forces dans la bataille.
Elle est dans sa voiture, elle va s'en aller, rien n'a filtré jusque là et tout se balance soudainement, souffle court, la peur est mauvaise conseillère.
" Alors, ça y est ?"
On dirait une goutte d'eau suspendue à son fil. Prête à choir. Il demande alors, en retour : " Ca y est quoi ?"
Presque il entend la goutte d'eau qui tombe, dans le silence qui s'installe alors, un silence de rien et pourtant qu'est-ce que ça gueule un silence comme celui-là.
La goutte ne tombe pas. Elle l'a récupère d'un cil.
Elle reprend, ce n'était pas tout à fait le bout : "Ben, vous. Ca y est ? C'est bon ?".
C'était cela, bien sûr. *
Cette demande-là.
Ces mots qui disent une chose en pointant un index déterminé vers une autre. Ce qui n'est pas dit. Ce qui ne se dit jamais. Des mots se planquent derrière les mots.
Il dit, "Ben, non, ça y est pas vraiment" .
Alors il entend le fracas de la goutte. C'est sa réponse.