Rosée hivernale

J'ai ouvert l'œil soudainement. Il était tôt le matin. Devant mes prunelles, un rayon de soleil posait le bout des doigts sur la palissandre du manche de ma Verte, à quelques centimètres de mon nez. Modestine ronronnait très fort, blottie contre ma poitrine. J'étais plein d'une étrange sensation, un truc ancien.
La dernière fois que j'avais eu cette pépite entre les mains, c'était sur la rue Messier, il y a plus de dix ans. Avant l'accident, le sinistre et le désastre, les trois mamelles de ma stupeur subséquente. Une vague impression que des choses chouettes, voire délicieuses peuvent se trouver sur ma route, devant, pas derrière. Une sorte d'excitation face au futur. J'ai pratiqué ça toute ma vie jusqu'en 2001, malgré les galères, la misère, la corruption, la médiocratie, la mafia du sentiment et la gestapo de l'art-mort, malgré les déroutes amoureuses et les retraites en pagaille… Je crois bien que c'est ce qu'on appelle l'optimisme.
Ensuite j'ai pissé un bon coup et ça, c'était aussi très bien.