« J’avais la chance de vivre de mon art et pas à la sueur de mon front. »
Combien d’artistes ont prononcé cette phrase avant de sombrer dans une profonde dépression, dans l’addiction à des drogues voire dans le suicide.
C’est étrange à quel point les chanteurs, les acteurs, les peintres ou les écrivains à succès laissent à la fois une impression d’épanouissement artistique et de souffrance solitaire.
L’énergie créatrice est-elle à ce point un processus si ravageur et si émotionnellement absorbant qu’elle fragilise ceux qui en sont dotés ? L’imagination engendre-t-elle nécessairement le malheur ?
Faut-il brûler sa vie pour n’en consommer que brièvement l’intensité ? C’est probablement le pari que tentent ceux qui ont entretiennent un rapport distancié à la perspective de mourir.
Une vie d’artiste, ses excès, ses latences, ses tourbillons qui ramènent parfois l’existence d’une personne exceptionnelle à l’état d’une personne normale, avec fracas.
On plane, et quand on ne plane plus, on se crashe. Ça vaut le coup finalement ?
Celui qui évoque sa « chance » de vivre de son art est un certain Bono, le leader du groupe U2, qui gère apparemment sa célébrité planétaire avec une hauteur et un égocentrisme très nuancés. Alors bonne chance…
Jeu de briques
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Pacman
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