Il bat. Il bat ? Vingt-quatre mars deux mille treize vingt-trois heures vingt-sept minutes... Combien encore, combien de pulsations minutées exactement comme il faut ? Masquées, entrelacées, si vite oubliées, espérées. Litres de bon sang canalisés. Et la vie dans tout ça ? Aurore biberon tétée goulûment, midi dans le métro, après-midi sel poivré. Et le soir ? Quel est-il ?
Coeur, coeur, coeur labeur. Coeur menteur. Coeur bonimenteur. Coeur splendeur des accomplis. Coeur aux délaissés négligés accrochés portemanteaux sans vie. Ô, les délaissés, les oubliés. Ne rien savoir de ce que main tendue peut tenir demain matin.
Demain terrain en friche à déchiffrer quand il viendra. Quand il sera temps, quand il sera vrai. Le coeur est un vrai sablier enchâssé en poitrine profonde, le sang est-il du sable fin, mais la vie quelle est-elle ? Le vrai sens de la vie ? Accompli et oubli ? Déjà vingt-trois heures cinquante-sept minutes, demain dans trois minutes, trois... deux, un, zéro
Jeu de briques
Snake
Pacman
Bubble