Max | Tableaux

Ce que j'aime bien, à mon sens si bien transmis par le film, c'est le temps d'attente, celui de la préparation, le temps tout court. Le très long temps. Séraphine, Vincent, Auguste et les autres. D'abord elle ou il arrive. Il en a du temps l'artiste : Toute la vie devant lui. Largué Faust, car l'artiste, lui, a passé un pacte avec le temps. Prendre son temps avant le grand déballage. D'abord je regarde. Déplie le chevalet si chevalet il y a. La palette. Elle prend plus de temps qu'un jour sans pain et Dieu sait s'ils sont nombreux chez ces amis. Peinture grasse étalée. Mélanges alchimisés. Regard bien sûr. Avec lui tous les sens en éveil. Je les ai pas vus de près ces artistes, comment parler d'eux ? Le ressenti ? Mais les films de Provost, Pialat, Bourdos, le suggèrent ce temps suspendu, ce regard auprès duquel celui du rapace le plus aguerri n'est qu'oeil de taupe dans sa nuit. Ô, le regard de l'artiste. Temps et regard : Il ne peut pas en être autrement. La peinture finalement n'a aucune importance, elle arrivera bien à sa fin. Comme en kyudo où le but apprend-on n'est pas la cible, son coeur, mais bien la flèche, uniquement la flèche : Action juste, juste action...

Je ne compare pas l'incomparable bien sûr. Mais à un autre niveau la photo c'est idem. J'arrive. Je m'asseois au bord de la mare. Il faudra plus d'une heure avant que tout se calme, que les poissons reprennent leurs ballets fantomatiques et quiets, que la grenouille refasse surface, qu'elle consente à venir s'installer à moins de trente centimètres de moi, pénétrée de confiance. Mais la chaleur qui me brûle le dos, mais cette mouche qui m'exaspère, cette articulation douloureuse, ma vieille côte pétée en moto-cross d'antan, puis, plus rien de tout ça. Le regard se fait regard, enfin. Enfin libéré de la matière et de la pesanteur. Je clique doucement comme Séraphine, Vincent, Auguste et les autres laissaient les poils de martre faire l'amour sur la toile brute. Regard et coeur au bout des doigts...