Le Panthéon, ombre de ma fatigue

Posé là.

Enfanté de mon esprit.

Pilier de mon espace.

Le Panthéon est là, cache-colé d'échafaudages qui lui donnent l'allure d'un mastodonte blessé. Et tous les jours, je passe devant, sans le regarder. Je me contente de mon panthéon à moi, plus petit, sans colonnes ni courant d'air, dans lequel je range avec un soin tout particulier, par épaisseurs, mes couches de fatigue. Je suis de retour.

Tout semble différent, moi la première, mais je suis de retour. J'arracherai du cœur du Panthéon, le vrai, la bénédiction dont j'ai besoin. Je frapperai mon propre esprit indocile pour lui réapprendre à regarder, et à mesurer, et à goûter la présence d'autrui. J'extirperai de la gangue de tristesse qui engloutit mon âme une phrase, puis deux peut-être, ou bien même un seul mot, peu importe, quelque chose, quelque chose qui n'émergera pas du puits nauséabond dont j'ai fait mon lit si longtemps.

Le Panthéon est là. Mon ombre tutélaire reste de marbre. En sera-t-il de même pour moi ?