Max | Regretter quoi

Le temps de Toussaint est haïssable dans son esprit pas par ses morts

quand le temps est épuisé plus une seule goutte à essorer à boire plus rien à presser plus rien à espérer rien absolument rien

quand vient le temps de vaine terrible désespérance physique âme aux abois déchéance molle folle et acide yeux perdus dans des appels au secours sans échos quand le corps et l'esprit partent en morceaux volent en mille éclats brillants acérés dans des hurlements de sirène cervelle en épouvantable jachère coeur déserté ne sachant plus le BOUM-BOUM de son battement vie ignorant la vie

faut partir oui faut partir quand les lèvres sont sèches quand les mains sont malhabiles les doigts gourds cliquetant sur un vide incompréhensible machine morte irréparable faut partir mais comment qui le peut qui le veut ?

faut partir en regrettant bien sûr jusqu'au bout regretter le goût étrange et fou qu'avait la vie son sucre son miel ses quartiers riches vie dérisoire à présent pelure de pomme déroulée - suspendue - sur le vide appelant troublant trognon glabre et nu tombant lentement dans la gueule noire de la grande poubelle

dieu que c'était bon de vivre c'était bon si bon, las, ne plus le savoir

désir dissous plus rien ne reste plus rien