Fasse que se lèvent les voiles,
Depuis bien fort longtemps ferlées,
Ancrées dans de lestes étoiles,
Que l’esprit ne reste fermé.
Puisse-t-on jeter l’encre,
Sur ces constellations,
Qu’y ploie la plume au centre
De l’imagination.
Déferle ces rideaux
Et vole, libre oiseau.
Souffles-en la poussière
Qui recouvre sa peau
Trompeusement austère ;
Dont quelque ouverture nous livre
Ces pages sur nos pensées ivres,
Bercées au roulis et dérivent,
Vers ce vague horizon sans rive.