La mère, Lisa, Anna, Vincent et Fred
Une pièce un peu sombre. Silence. Nul ne se regarde pas. La mère, assise à une table, fume en fixant sa cigarette. Fred, dans un fauteuil, tête en arrière, regarde le plafond. Lisa, sans bruit et sans régularité, va d’une fenêtre à une autre. Vincent et Anna, à la même table que la mère, la surveillent des yeux. Téléphone. Les attentions se croisent. La mère tressaille et, d’une grimace, implore Lisa de répondre.
LISA : Allô ? Oui… Oui… Quand ? Très bien… Merci. (Elle raccroche, regarde sa mère.) Ça y est.
La mère s’affale doucement dans son fauteuil. Dans un même élan, tous tentent un geste pour la rattraper, mais elle se reprend seule et allume une cigarette en tremblant.
MÈRE : Papa est mort…
Les autres l’entourent. Lisa s’accroupit, Vincent et Anna se rapprochent encore, Fred s’impose, debout, derrière elle, crispant ses mains sur le dossier de la chaise.
FRED : Quand ?
LISA : À 20H45, il y a une demi-heure.
Silence de recueillement.
ANNA, se levant : Je vais ouvrir une bouteille de vin : quelqu’un en veut ? (Silence.) C’est la volonté de papa. Il me l’a encore répété ce matin.
LISA : Quoi ? Il t’a parlé ?
ANNA : Oui…
FRED : Tu as raison : buvons un verre. Vincent ?
VINCENT : Je préfèrerais un café.
ANNA : Comme tu veux. Maman ? Lisa ?
MÈRE : Oui, un verre de vin.
LISA : Ok.
Anna sort de la pièce.