Pustule

14h07, je suis crevé. J'ai travaillé les trois derniers jours de 3h00 du matin à 13h intensément sans réèllement me coucher au retour à la maison.
Je me suis chaque fois couché vers 19h45-20h00. Un soir, à 22h11...
Me reste 4 jours comme ça. Je me meurs. Ma musique en voiture s'interromps. Bluetooth fait son travail.
"Oui?"
"Jones? c'est Clam"
Clammussler Squidshrimp, un ami, très habile pêcheur.
"Ça va Jones? T'as écouté la game des Canadiens?"
"La LNH est recommencée?"
"Noooon ducon! la finale Canada-Suède pour la médaille d'or!"
"Non, je stockais de l'alcool comme un fou à cette heure-là"
"T'as manqué quelque chose, le Canada a été brillant!"
"Ça fera changement, on ne peut pas dire ça de Marcel Aubut..."
"Oui mais lui, on sait qu'il est idiot depuis toujours; écoute Jones, j'ai un service à te demander, peut tu aller chercher chez mon ex une boîte qu'elle doit me remettre, j'ai pas le temps d'y aller, je suis coincé à la job..."
Je ne sais dire non pour un ami. La générosité joue quelques fois contre ma raison. Je suis con. J'ai mordu.
Habile pêcheur, je vous dis.

Je vais donc chez Malika, qu'il y a longtemps que j'ai vu. On se jase de bien peu. On se promet une revoyure. Une bière un jour. Une nuit... elle me donne la boîte, se met à genoux, descend ma fermeture-éclair...
Non.
Les 7 derniers mots ne sont pas vrais. Je divague. C'est la fatigue. Et cette image devant moi, cette photo sur le camion de bière que je suis sans arrêt et qui me montre une fille en bikini jouissant sous l'eau qui semble me vendre autre chose que de la bière, me fait penser à des conneries. J'en oublie la boîte derrière moi qui se rappelle à ma mémoire par quelques grattements. Je conduis trop vite, la boîte bouge. J'appelle Clam, comme il me l'avait demandé.
"BONJOUR...MENU PRINCIPAL..."
"Appel: Clam"
"VOUS VOULEZ APPELER SAM..."
"Non! appel Clammussler!..."
"VOUS VOULEZ APPELER MARCEL..."
"Qui? je connais pas de Marcel calisse!"
"VOUS VOULEZ APPELER CLARISSE..."
"NOOOOOOOOOOOOOOON! TERMINÉ! TERMINÉ! TERMINÉ!"
Ostie de bluetooth.
Je rejoins finalement Clam.
"J'ai ta boîte"
"Jones, ça paraît que tu travailles dans le langage toi, t'es le seul gars que je connaisse qui ne dit pas bwête"
"Et je dis Étatsunien au lieu d'Américain parce que nous sommes, tout comme les argentins, les brésiliens, les mexicains et les autres d'Amériques, tout aussi Américains qu'eux"
"Merci de t'en être occupé, mon ex ne sait pas du tout comment s'occuper de Pustule, elle doit crever de faim"
"Pustule?"
"La tarantule géante enceinte qui est dans ta boîte"
WHAT?
Je freine, sors de ma voiture, toujours en marche donc je la ratrappe, réembarque dedans, me range sur le côté, arrête la voiture, regarde ma banquette arrière comme on regarderait un accident, de dehors, par la fenêtre. la boîte bouge.

"T'ES MALADE CLAM?! T'AURAIS DÛ ME DIRE ÇA AVANT!"
"M'aurais tu alors rendu ce service?"
"BIEN SÛR QUE NON MAIS AU MOINS JE N'AURAIS PAS RISQUÉ QU'ELLE SE SAUVE DE CETTE BOÎTE ET QUE LE CHOC DU VOYAGE EN VOITURE NE LA FASSE ACCOUCHER DANS MON CHAR ÉPARPILLANT DES MILLIERS DE PETITS BÉBÉS..."
"Ta gueule, Jones, si c'était si terrible je ne te l'aurais pas demandé. D'ailleurs c'est pas ta blonde qui est supposé avoir peur des araignées chez vous?"
"Des araignées oui, mais ça c'est un ours! C'est ben poilu! JE NE SUIS PAS SUPPOSÉ VOIR SA PATTE ALORS QUE LA BOÎTE EST FERMÉE!"

Je m'aperçois que je crie de l'extérieur de ma voiture à l'intérieur de celle-ci comme un demeuré. Personne dans la rue ne semble s'en soucier. K-2000 n'était pas si loin de la réalité. On peut discuter avec sa voiture et elle vous répondra sans qu'on vous prenne pour un crétin. En tout cas pas ouvertement.
Je prends mon courage à deux mains, la boîte à une (gantée) et la dépose sur le trottoir.

"Clam!"
"Quoi?"
"Coin Saint-André et Rosemont"
La boîte y restera sur le trottoir, je la surveillerai de loin, de l'autre côté de la rue en fait, et Clam la prendra sans souci 9 minutes plus tard.
J'ai quand même pas le droit de cauchemarder AVANT MÊME d'avoir dormi.
Ostie.