Pluie

D’un coup, il se mit à pleuvoir. Et en un instant les trottoirs gris, usés, se faisaient lessiver de toutes parts. Les maigres arbres parsemés ça et là, versaient des larmes qui semblaient jaillir de leur feuilles. Et comme il faisait à nouveau froid, la pluie emportait avec elle les sourires d’hier. Les mini jupes éphémères étaient à nouveau cachées sous les longs manteaux parapluies.
Personne ne sortait dans les rues de Paris sans but, sans agenda, sans contrainte. Il fallait honorer un rendez-vous. Sortir déjeuner. Se presser. Quelques rires fusaient sous les parapluies quand le vent se faisait démesurément violent. Parce que c’en était trop. Parce que c’est risible au mois de Mai, un si mauvais temps.
J’étais sans doute le seul. Le seul à être sorti pour sortir. Pour rien. Sans doute le seul à sentir cette odeur de terre brulée. Ces émanations venue du sol qui, brusquement trempée, inondait l’air d’effluves de tourbe et de musc.
La nature, même à Paris, reprend ses droit. Lavant à son gré les traces de nos passés fugaces, baignant les hommes dans une odeur qu’ils ignorent, désobligeant les gens pressés.
Et je me tenais là sans bouger, sans un bruit de plus que ma propre respiration, regardant la pluie détremper un sol déjà propre, agacer les spectateurs figurants, et emporter dans un joyeux vacarmes les traces de nos espoirs d’hier.