Un plein raz bord de besoins mercantiles, et son équivalent en ordures quotidiennes amoncelées sur notre route depuis qu’on a signé un jour notre feuille d’émargement pour ces fadaises cosmiques. Ce genre de style de vie puéril et son lot de noirs entortillements dans l’engrenage politique et la vocifération générale assermentée. Se hisser, Goya à sa forge… à la seule force de nos encombrements pittoresques jusqu'au sommet. Une pente raide pour supporter nos vaines ampleurs et nos pires procédés d’assombrissement. Une pente, hérissée d’orgueil dérisoire et de petits bonheurs crevés ; toutes sortes de viles dégueulasseries qu’on traîne déplorablement avec soi. Une montée, hosanna, pour enrichir le ciel de notre matière inepte et laborieuse. De la montée en pagaille, de la montée à gogo ; de la montée à n’en plus finir ; de la montée jusqu’à la nausée.
Un paysage d’abrutissantes afflictions touristiques. Jusqu’à ce remodelage de combines atmosphériques impressionné sur une toile d’eau bleue hermétique. Une chouette vernis dans le genre d’un ballet doré de Rubens sur une scène de gloire antique. Une dégringolade de schiste et de granit à la manière d’une coulée d’anges rebelles sur un devers de gazon ardent. Rubens après Goya… Permettez le désordre dans la règle d’un ancien parnasse de souvenirs esthétique perché au dessus de nos têtes et dégobillant son emprise à la mort du jour. Bref, moi qui pensais réussir à me noyer dans l’eau limpide une fois l’escalade aboutie ; m’immerger dans un morceau de ciel liquide après avoir remonté Ingres jusqu’à sa source au lieu de patauger désespérément dans un décor saumâtre de Paul Klee. Cette grande poissonnerie allégorique également chère à Courbet. Mais je m’éloigne, me disperse, m’engloutis… alors que c’était le matin déjà. Notre destinée funeste de manquer d’élévation pour de longs mois encore ; des années surement. Toute une vie aux oubliettes. Vous savez vous, ce qu’en aurait fait, Matisse, lui, d’une nuit pareille, après avoir tant monté si haut dans le ciel tout un jour durant ? Ce bleu qu’il aurait peut-être voulu garder, épais dans la dorure des étoiles effilochées de juillet. Un Icare au cœur saigné peut-être. Et Bosch, qu’en aurait fait Bosch lui d’un jardin pareil suspendu si haut, et de la terre entière sous ses pieds ?JLG
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