Il pleut.
Sur la vitre, coulent les larmes de l’automne.
Je regarde, indécis, une tasse de café à la main.
Dehors, un oiseau tente de s’abriter sous une branche de sapin.
Il pleut.
Des pensées m’assaillent, des rêveries inconsistantes.
Devant mes yeux défilent des paysages autrefois parcourus,
Des montagnes, des collines, des plaines,
La forêt en plein été, l’océan au cœur de l’hiver…
Ma pensée vagabonde et un visage aimé apparaît.
C’est le tien, comme toujours, surgi du passé,
Surgi de cette époque lointaine où nos corps s’enlaçaient.
Les gouttes d’eau glissent toujours sur la vitre,
Dehors, l’oiseau est parti.