Dernier souffle.

Dernier souffle.

Dormir dans le chagrin du vent, ne plus entendre ses pleurs grinçants de bise froide.

Il tremble le vent, il souffre le vent, mille blessures, les rizières au napalm, les oiseaux de mazout, les lacs asséchés et les vallées englouties, les rivières asphyxiées mortes de la folie du monde.

Il gémit le vent, il hurle le vent, les plaintes des enfants que l'on force, des femmes que l'on bouscule, des hommes que l'on tue, des trottoirs de Bangkok aux bombes de Gaza, des caves de Grozny aux burkas de Kaboul, tous esclaves d'un monde malade de haine et de profit.

Il est triste le vent, il a tout oublié le vent, les champs de blés mûrs, les fleurs au jardin, le parfum de l'herbe après l'orage, le temps des granges pleines et des ruches gorgées de miel.

Il est fatigué le vent, il se meurt le vent, plus d'alizés aux douces caresses, plus de brises aux senteurs océanes. La tuile à loup ne siffle plus l'air de la burle sur le Mezenc. Le souffle court, les girouettes se sont tues à jamais.

Oui, dormir dans le chagrin du vent, sécher ses larmes de pluies acides, mais au petit matin, lui promettre des aubes de lumière et lui offrir des brassées de rires en éclats.

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