À Boire debout

Une journée complète de bonnes averses, reliées par du petit crachin, ponctuées de déluges si intenses qu'ils éclaboussent de sable tout se qui affleure.
Ce soir j'ai une envie douloureuse et physique de prendre une bonne passe en entrée de zone et la laisser partir sans regarder, entre les jambes du D, juste sur le coin de la pine, genre de coup que t'es obligé de montrer au gardien qu'y peut relaxer, le jeu est arrêté.
J'ai failli mourrir, encore. Une bougie a fait fondre ma bâche, puis est tombée dans le sable en-dessous, après quoi la mèche a enflammé la bâche au contact. Je lisais si bien, depuis quelques secondes, n'y croyant pas, je me suis retourné. Le feu s'était emparé de la bâche ! Eh ben. Note aux dilettantes : ne pas jeter d'eau sur une bâche qui brûle. J'avais stupidement pris pour acquis qu'une bâche était ignifuge. On oublie vite, qu'on est équipé presque exclusivement de dérivés du pétrole, en camping. Mine de rien, encore un record pour Rosie, je viens de devenir le tout premier blogueur du monde à proférer cinq fois le mot bâche dans le même paragraphe. Et de six. Ouhhh…
Je crois que l'Aquitaine a hérité de mouches tsé-tsé. On me dirait atteint de narcolepsie. Depuis que je suis à la Dune, je dors en moyenne douze heures par jour. C'est quand même fou, moi qui avais l'habitude depuis des années de roupiller par petites tranches de trois ou quatre heures de temps à autre.
Grosse nouvelle. J'ai complètement arrêté de boire. Depuis 23h ce soir, pas une seule goutte, pas de rechute, rien. Je me contrôle d'autant mieux que la plus proche bière est à 4 km et qu'il pleut. J'ai l'intention de me sevrer ainsi, graduellement, par petites tranches de trois ou quatre heures de temps à autre. Après tout, l'alcool, c'est mal.
Depuis plus d'une journée, je ne pense presque plus jamais à ma morte ! J'ai enfin tourné la page. Je n'écris plus rien à son sujet, et je n'y songe plus… Ou presque… Sauf… Euh… Marde. Bon. Fuck.
J'ai des tas de nouvelles au sujet d'Ambroise et de ses amis.
Mon réchaud est mort. Oui, mon super réchaud tout neuf dont les dimensions (et le poids) me rendaient si heureux. Qui connaît un truc pour ramollir les pâtes sans chaleur, outre les croquer longtemps ?
Je songe à me procurer un hamac. Ouain ? Ouain. Pis ? euh… Hey !
Saviez-vous que les escargots mangent les livres ? Les potes d'Ambroise se sont installés dans la Biblimobile et sont en train de dévorer Rubicon de Michael Ruppert. Tant qu'ils ne touchent pas à mon papier-cul, je serai tolérant. Je les ai prévenus aussi que Chalamov et Debord sont interdits, pour cause de prix exorbitant, et que ce sont des bouquins géniaux que je compte garder ensuite, contrairement à The Prize, cette merde infecte de Daniel Yergin. En tout cas. Après tout, plus y en aura dans leurs estomacs et moins j'en aurai à tirer dans les côtes ensuite.
Rosie dort, elle aussi. Elle déteste la pluie, comme tous les vélos. La pluie dégraisse. Demain, festin d'huile pour la belle Ross…
Un passant qui ne me savait pas à la maison a qualifié ma Casamolle de « tombeau du pharaon ». C'est vrai, quand on la regarde, cette tente a l'air d'un sarcophage. Attention Sarkozy, ici on bouffe les fascistes ! Je songe à rebaptiser mon blogue. Pharaonique ta mer ?
Ci-git Toutanboisson, prince de l'ennui (nocturne, genre) ?
La pire amibe de Kiseh-Smek ?
Demain a lieu un festival de parapente sur la Dune. Oh. Yeah. Je suppose que ça implique des tas de gens qui font plein de parapente. Eh-ho !
Je songe de plus en plus à me trouver un métier, puisque la ruine ne me guette plus, qu'elle a déjà bondi des fourrés pour me boulotter les guiboles et le reste. Peut-être que je pourrais devenir masseur ? Encore faudrait-il qu'elle veuille devenir son frère à ma place. Compliqué. Je pourrais certainement devenir ministre, mais euh… Où ? Et de quoi ?
Si jamais je retourne un jour chez moi, j'aurai des problèmes de revenu.© Éric McComber