L'aube est remontée des bas fonds de la nuit, titubante, léchée par les nuage qui ont fait de Mai le deuil de la lumière. Dans nos lits la maintenance est presque achevée, dans un instant le jour faisant fi de nos humeurs nous dressera dans les oxydes et nous nous enverrons au travers des regards la somme des injures que notre état engrosse. Des portes claquent déjà que personne ne sait plus retenir, des portes claquent, des portes... Entendez vous comme nous nous claquemurons ? Faites de ça ce que vous voudrez mais un matin comme celui ci ne faites plus ce que l'on vous dit de penser, ne pensez plus qu'à défaire inlassablement la chrysalide grumeleuse des nuages et à nous en arracher les racines, une à une. Que nos limons enfin s'apaisent et que n'y germe plus que la sensation paisible du fruit.