la voie des airs

ce grondement de tôle en continu au dessus de la maison, ce jet continu de vibrations lourdes accroché aux nuages que percent les carlingues. Ce plus lourd que l'air,  qu'emporte-t-il de si pesant qu'il ne puisse le faire qu'en déchirant sans fin l'hymen du soir  ?  La joie mauvaise de l'homme  d'affaires,  le corps  ridicule du touriste  qui va  peser  de tout le poids  de  son goût  pour le chromo  sur le ventre creux  du bon sauvage, dans le fond de la cabine l'anonyme piégé par la loi du surnombre, des familles sans le sou  pour  manger  mais qui s'offrent les pyramides d'Egypte  une fois de temps en temps, pas souvent , ils sont si sales,  là bas. Ces bonnes grosses machines  qui volent en continu  et nous coiffent  de kérosène de qui sont elles  encore le rêve