(7) Retour au bercail

A dix-huit heures précises, elle quitta son bureau. Comme souvent lorsqu’elle partait tôt, elle croisa Monsieur Barret, son supérieur hiérarchique, posté devant la salle de pause. Un gobelet à la main, il débattait entre deux portes avec la nouvelle hôtesse d’accueil, une jeune fille d’une vingtaine d’années, aux ongles rouge tomate et aux cheveux jaune tournesol. - Bon après-midi, Marie ! lança-t-il à la ronde avec un sourire mauvais.  - Merci, vous aussi ! marmonna Marie en marchant d’un pas résolu vers les escaliers. Mais cela ne fait aucun doute, puisque vous êtes en charmante compagnie !
Ventru, le crâne clairsemé et luisant, les muscles flasques, si l’on pouvait encore parler de muscles, les dents minées par le tabac et le café, la lèvre inférieure pendante et le poil audacieux à l’encolure, Monsieur Barret avait à peine dépassé le cap fatidique des quarante ans. Elle se souvint du jour où, ne supportant plus ses avances, elle avait ruiné toute velléité de séduction en fixant son alliance. Elle s’était arrêté de parler, avait gardé la tête légèrement inclinée en signe d’assentiment, puis avait concentré son attention sur la bague qui ornait son propre annulaire, en la tournicotant dans un sens puis dans l’autre, avant d’en racler les bords avec l’ongle afin d’en tirer de déplaisants grincements. Ce souvenir, encore frais dans son esprit, la réjouissait comme au premier jour. Depuis cet épisode, l’importun déployait des trésors d’ingénuité dans l’art de l’esquive. Il n’était pas encore dix-neuf heures quand elle atteignit le carrefour Strasbourg Saint-Denis. Rue du faubourg Saint-Denis , elle enjamba de justesse une coulée d’ordures ménagères et de lessive écumeuse.