Genève, le salon et le réséda

A mes lecteurs qui n'ont rien compris à mon histoire de rose et de réséda : n'ayez aucune crainte quant à ma santé mentale, j'ai juste eu un coup de blues. Hhhhhh... Ça me rendrait presque humaine, n'est-il pas ? Je voulais me la jouer poète... Je me figurais être, telle l'hirondelle ordinaire, sur mon fil perchée, quelque peu insouciante et d'un coup, boum, j'ai reçu "un coup de calibre douze", comme dirait mon vieil ami guyanais Yann, damné chasseur !

Bon. Comme quoi, se faire comprendre n'est pas si simple. Alors qu'à cela ne tienne, j'ai suffisamment fréquenté Haïti pour savoir que les morts - et les mortes - peuvent continuer à vivre ! Et du coup, à écrire.

Je vous écris donc depuis Genève, où un mien ami me soupçonne d'être, avant tout, pour le salon de l'Automobile. Ce qui est franchement de la pure méchanceté. Un peu comme si l'on affirmait m'avoir vue au stade de France pour un match de rugby. Ceci dit je regrette un peu de n'avoir pas le temps de m'y rendre... En effet, ça doit être un endroit à part, si j'en crois ce que j'ai aperçu dans la rue, en arrivant ce matin.

J'ai en effet eu la bonne idée de ne pas prendre le tram, et de braver la neige fondue pour aller à pied, par le quai des Bergues (ah... nostalgie...) jusqu'aux Bastions. Bien m'en a pris pour le moral, car j'ai pu constater une fois encore à quel point cette ville est exceptionnelle, unique en son genre. Devant un hôtel international dont je tairai le nom, une voiture était sagement garée sur le trottoir, en créneau. Ordinaire, me direz-vous. Que non pas, celle-ci avait quelque chose de particulier : elle était entièrement couverte d'une housse bleu pétrole. Une de ces enveloppes cousues à la main par un grand couturier, qui s'ajustait pile poil aux ailes des rétroviseurs et au renflement de la calandre. Sur l'avant de ce manteau d'hiver, un écusson aux proportions pas vraiment modestes indiquait sobrement "Bugatti".

On croit rêver, non ?