La vie est ailleurs

La vérité aussi, je sais, mais là, c'est un post semi-dépressif 100% ma vie.
Semi-dépressif parce que non, je n'ai toujours pas digéré, j'ai toujours l'impression d'avoir mangé trois tartiflettes suivies de deux raclettes et j'en tire étonnamment un certain dégoût de tout. Heureusement que le ministère de l'identité nationale n'existe pas encore, je serais immédiatement cataloguée "anti-nourriture franco-française" et donc terroriste potentielle.
Mais ne nous engageons pas sur ce vaseux terrain.
100% ma vie parce que je ne vais pas non plus vous parler de la vie de mon chef, ni de son triomphalisme présidentiel, ni de sa naïveté (j'ai bien peur que ces salauds de chômeurs se lèvent toujours aussi tard depuis dimanche 20h).
Bon, comme vous pouvez le constater, l'heure et grave, et à ce stade, je ne suis pas sûre d'arriver au bout de ce post sans finir par chanter l'internationnale.
Bon. Bref.
Respiration par le ventre, youpla.
Ce que je voulais dire ici et aujourd'hui (non mais je rêve ou je parle comme une politicienne ?).
On reprend.
Pourquoi la vie est elle ailleurs ?
Ben j'en sais rien, pour tout vous dire, mais ce dont je suis sûre, c'est qu'elle n'est pas là, ma vie à moi.
Bosser 5 jours sur 7 (sauf en cette période bénie où les semaines de travail sont entrecoupées de jours fériés adulés).
Parfois énormément, parfois moins.
Stressant, dans tous les cas.
Certes, si ce n'était pas un minimum stressant, je passerais mon temps à roupiller avec AZERTY incrusté sur le front, j'me connais.
M'enfin entre la journée de travail soporifique et le stress qui m'acable chaque matin en franchissant le tourniquet de ma boîte, il y a un monde.
C'est bien simple, en rentrant chez moi le soir, dotée de l'énergie d'un paresseux en manque de sieste, mon corps me fait rapidemment savoir qu'il ne bougera plus du canapé, et mon cerveau, est prêt à ingurgiter des heures d'internet ou de télévision.
Dès le jeudi (voire le mercredi quand la situation empire), je ne rêve plus que de ma couette.
Le samedi me coûte presque autant qu'une journée au bureau, parce qu'il porte son lot de corvées ménagères et remplissage de frigo, et aussi parce que je rumine quelques soucis professionnels non réglés.
Le dimanche est exclusivement dédié au rien-faire, teinté de l'angoisse de l'imminent retour au bureau.
Alors oui, sans doute, certains arrivent à faire beaucoup mieux avec bien moins de temps, d'autres s'épanouissent dans leur travail, tout ce que vous voudrez.
Oui aussi, je suis déprimée pour une sombre histoire de fromage français, donc ça n'aide pas à voir la vie en rose et pitêtre que j'exagère un poil.
M'enfin si moi je n'y arrive pas, à continuer comme ça pendant encore 33 ans ?
Si la simple lecture de ce nombre d'années me donne envie de me jeter tout de suite par la fenêtre ?
Parce que franchement, c'est ça qu'on veut me faire appeler une vie ?
Un truc où il ne reste presque plus de place pour le plaisir ?
Il faudrait que je me contente d'arracher à mon agenda (et à ma couette) des moments de partage avec les gens que j'aime ?
Nan mais je rêve.
J'vous le dis, y a pas que la politique qui me donne envie de me rebeller.
Parce que franchement, je n'ai pas que ça à faire, moi, de bosser.
J'veux du temps.
Du temps libre à foison, que je pourrai consacrer à ce qui me plaît.
C'est pourtant pas compliqué, si ?