L l t 4

Dans les bris de la sphère des pythies anciennes,
On lit des écorchures les certains oracles,
Lorsque du bout des doigts on les sait faire siennes,
Et que le sang qui perle témoigne sans crainte.
Que des prophéties froides ont fui les débâcles,
Les séduisants apprêts, les lendemains de plaintes.
Celui qui pour parler de sa paume qui saigne
Peut sourire en aveugle à la nuit des regards,
Et qui, indifférent aux douleurs qui le ceignent,
Soupçonne le bonheur qui doit laisser hagard,
Qui entre en élégance comme on a la foi,
En ce qu’un autre monde nous est dévolu,
C’est l’étranger qui vient, il était une fois,Et avant de repartir, humain, nous salue.