L l t 5

Souviens-le errant au milieu des pieds géants,
Pleins de livres d’une grande table à l’envers,
Dans la bouche vermeille d’un matin béant.
Du suc des larmes sombres les pages couvertes,
Au poinçon griffu d’un algèbre de travers,
Ou de la bille bleue aux ivresses offerte.
Souviens-le, oh il n’a que mille fois nos âges,
Tant, pour que sans cesse il vive, on s’est fait mourir ;
Un peu maigre et hirsute, un peu sale et sauvage,
Rassemblant sous ses pas faim et soif de nourrir.
Souviens-le, oh il rit qu’on frôle sa cheville,
Qu’on boive l’air que tout son mouvement déplace,
Que par-dessus son épaule écrivant on pille,
Les arpèges cabalistiques qu’il nous trace.