C’est en marchant là-bas, dans le sous-bois de ces années, que cela s’est mis à parler.Je ne sais que te dire : il n’y a pas d’explication; ce n’est qu’un fait divers.Pas plus que la Beauté cela n’est défini. Sais-tu si l’arbre s’en souvient ?Qui parle donc en toi quand les veilleurs ne disent mot ?Qui êtes vous, muets ?Dans mon ciel de papier, mon ciel de lit, mon lit de ciel, je n’entends que cela.(La Désirade, ce 6 novembre 2017)Peinture: Nicolas de Staël