Nicolas Waquet | [c’est l’automne, le ciel est creux]

[C'EST L'AUTOMNE, LE CIEL EST CREUX]

c' est l'automne, le ciel est creux Nicolas Waquet,
et c'est l'après-midi
de grands arbres tumultueux
au bois dur, parfumé
diffusent une lueur de peine
et l'amant, par ces allées
où la lumière se traîne
erre, discret dans cette douleur
vacante, cherchant, meurtri
à se vêtir d'obscurité
dans le ciel égorgé
ce soir encore
tu fonds sur mon épaule
amour au plumage enflammé
tu t'accroches
morsure dans ma chair
brûlure amère des jours perdus
des joies limpides
auxquelles je n'ai su boire
la nuit
lenteur
le monde en équilibre
les choses
éclosent
j'oublie ma densité
j'avance
un pas
un mot
sur le fil du poème
la langue
un gouffre
et le sens un vertige
je veille
j'attends
les yeux ouverts
le vol des rêves
et son bruissement aveugle
la lune
- un instant -
crève les nuages
me poignarde innocente
insensée
moi - rien
que cette coïncidence
Puisqu'il fait jour, 7, Éditions de Corlevour | Revue Nunc, 2017, pp. 51-52-53-54.