[CELA S'EST PASSÉ LUNDI] (J' ai toujours gardé la petite boîte ovale en métal, avec une anse, où ma mère déposait le déjeuner de mon père avant que l'usine n'ouvre une cantine). Christiane Veschambre,
Il mange et rouvre le carnet. Il écrit la suite du poème de la boîte d'allumettes, quelque chose dans les mots prend discrètement feu, secrètement.
Le soir il rentre chez lui, dans sa petite maison, redresse en passant la boîte à lettres trop inclinée. Il y retrouve sa femme, elle est belle, elle a les cheveux noirs et la peau blanche, elle repeint, décore, tout dans la maison en noir et blanc. Aujourd'hui elle a orné les rideaux blancs de la fenêtre de cercles noirs de différentes tailles. Elle lui demande si ça lui plaît, il dit que oui.
Il dit oui avec sérieux. Il dit oui à cette vivante. Plus tard, il sort avec le chien bouledogue. Il va au café, il laisse le chien devant après lui avoir dit de s'asseoir et de l'attendre, il boit une bière au comptoir, parle un peu avec le vieux barman noir, écoute les habitués, regarde les photos que le barman choisit d'accrocher au mur.
Cela s'est passé lundi.
Ils dorment, L'Antichambre du Préau, 2017, pp. 10-11. Gouache de Jacques Le Scanff.