Soutter

 Obscure est ma passion, disait le poète aux doigts noirs dans la nuit en plein jour de la lumière en tintamarre. Folie, folie, folie des croix dressées dans l’air du soir - l’air de feu et de poix clouées dans le cercueil dressé des femmes en beauté, des visages pêchés dans le filet des innocents - le péché de la honte furtive se détourne: on ne s’exhibera jamais, tout n’est que dévoilé, on ne connaîtra pas la paix, tout sera bousculé: chassés du temple du Marché, les usuriers du monde joueront à ne pas jouir à la façon vampire des âmes sans âme et sans chair gelées par le désir de ne désirer rien... Tout ainsi l’a cloué, le cinglé aux yeux de dément qui nous a dévoilé le monde immonde en son tourment.