Obscure est ma passion, disait le poète aux doigts noirs dans la nuit en plein jour de la lumière en tintamarre.Folie, folie, folie des croix dressées dans l’air du soir - l’air de feu et de poix clouées dans le cercueil dressé des femmes en beauté, des visages pêchés dans le filet des innocents - le péché de la honte furtive se détourne: on ne s’exhibera jamais, tout n’est que dévoilé, on ne connaîtra pas la paix, tout sera bousculé: chassés du temple du Marché, les usuriers du monde joueront à ne pas jouir à la façon vampire des âmes sans âme et sans chair gelées par le désir de ne désirer rien...Tout ainsi l’a cloué, le cinglé aux yeux de dément qui nous a dévoilé le monde immonde en son tourment.