Une hirondelle ne fait pas le printemps mais moi je fais mon retour

Bonjour !

Je vous écris de Paris, en écoutant Chopin.

Vous souvenez-vous de sa troisième sonate, de son largo que j'oublie tous les cinq ans, que je redécouvre tous les dix ans sans plus me souvenir de quelle sonate il provient, et qui me tire immanquablement quelques larmes ?

Et il m'en a fallu, du temps, les yeux gonflés de pluie, pour vous lire, lire vos commentaires, attendrissants, instructifs, débiles, émouvants, apeurés.

Voilà, je suis là, de nouveau. J'ai lu tout ce que vous avez voulu m'écrire, comme Michel Sardou dans le Bac Gé, c'est maintenant que je prends le temps de vous répondre, après avoir traité les affaires professionnelles qui me retenaient loin de vous depuis mon retour du soleil. A propos de soleil, il fallait aussi que j'arrose mon pied de basilic à petites feuilles qui donne un si bon goût à mes tomates (bio) mozzarella (la vraie, fondante comme de la brousse). A propos*, j'ai de la sauce aux noix, du pesto et donc de la mozzarella, je dis ça comme ça sans arrière pensée.

Les semaines qui viennent vont être chargées : photos de vacances, critiques de spectacles, évocation de souvenirs personnels, Michel Sardou, étapes du pushy pushy tour laissées en suspens, j'en ai des choses à vous raconter.

* Que d'à propos dans mon discours, décidément.