LE PAPILLON
Naître avec le printemps, mourir avec les roses,
Sur l aile du zéphir nager dans un ciel pur,
Balancé sur le sein des fleurs à peine écloses,
S’enivrer de parfums, de lumière et d azur,
Secouant jeune encor, la poudre de ses ailes
S’envoler comme un souffle aux voûtes éternelles
Voilà du papillon le destin enchanté !
Il ressemble au désir, qui jamais ne se pose,
Et sans se satisfaire, effleurant toute chose,
Retourne enfin au ciel chercher la volupté !
Alphonse de Lamartine
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