Flaubert et Louise Colet
Source
Q uand le soir est venu, que je suis seul, bien sûr de n'être pas dérangé, et qu'autour de moi tout le monde dort, j'ouvre le tiroir de l'étagère dont je t'ai parlé et j'en tire mes reliques que je m'étale sur ma table ; les petites pantoufles d'abord, le mouchoir, tes cheveux, le sachet où sont tes lettres ; je les relis, je les retouche. Il en est d'une lettre comme d'un baiser, la dernière est toujours la meilleure. Celle de ce matin est là, entre ma dernière phrase et celle-ci qui n'est pas finie ; je viens de la relire afin de te revoir de plus près et de sentir plus fort le parfum de toi-même. Je rêve à la pose que tu dois avoir en m'écrivant et aux longs regards vagues que tu jettes en retournant les pages. C'est sous cette lampe qui a donné sa lumière à nos premiers baisers, et sur cette table où tu écris tes vers. Allume-la le soir, ta lampe d'albâtre ; regarde sa lueur blanche et pâle en te ressouvenant de ce soir où nous nous sommes aimés. Tu m'as dit que tu ne voulais plus t'en servir. Pourquoi ? Elle est quelque chose de nous. Moi je l'aime.
J'aime tout ce qui est chez toi ou à toi, tout ce qui t'entoure et te touche. Sais-tu que je suis tout dévoué à M.et Mme Ségalas qui étaient là, et même à ce bon bibliophile dont la visite prolongée m'agaçait les nerfs. Pourquoi ? Qui le dira ? C'est l'effet de la joie que j'avais ; elle débordait de moi et retombait presque sur les indifférents et sur les choses inertes. Quand on aime, on aime tout. Tout se voit en bleu quand on porte des lunettes bleues.
L'amour, comme le reste, n'est qu'une façon de voir et de sentir. C'est un point de vue un peu plus élevé, un peu plus large ; on y découvre des perspectives infinies et des horizons sans bornes.
[...]
Tu me parles toujours de tes douleurs ; j'y crois, j'en ai vu la preuve ; je la sens en moi, ce qui est mieux. Mais j'en vois une autre douleur, une douleur qui est là, à mon côté, et qui ne se plaint jamais, qui sourit même et auprès de laquelle la tienne, si exagérée qu'elle puisse être, ne sera jamais qu'une piqûre auprès d'une brûlure, une convulsion à côté d'une agonie. Voilà l'étau où je suis. Les deux femmes que j'aime le mieux ont passé dans mon cœur un mors à double guide, par lequel elles me tiennent ; elles me tirent alternativement, par l'amour et par la douleur. Pardonne-moi si ceci te fâche encore. Je ne sais plus que te dire, j'hésite maintenant ; quand je te parle, j'ai peur de te faire pleurer, et quand je te touche, de te blesser.
Tu te rappelles mes caresses violentes, et comme mes mains étaient fortes ? Tu tremblais presque ! Je t'ai fait crier deux ou trois fois. Mais sois donc plus sage, pauvre enfant que j'aime, ne te chagrine pas pour des chimères !
[...]
Gustave Flaubert, Lettres à Louise Colet, 1846-1848, éditions Payot & Rivages, Collection Rivages poche Petite Bibliothèque, dirigée par Lidia Breda, 2017, pp. 83, 84, 85. Préface de Mathieu Terence.