Erwann Rougé | [même si cela ne sert à rien]

[MÊME SI CELA NE SERT A RIEN] ême si cela ne sert à rien Erwann Rougé,
elle et lui : deux silences à même la table.
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Quelque chose murmure retient l'oubli
quelque chose veut combler l'absence
là où ils ne sont jamais allés
quelque chose ne peut plus
ne demande rien
quelqu'un est plus lourd que le vide.
il y a dans la pièce
des bruits qu'on ne comprend pas.
on entend les coups de pluie contre la porte.
la beauté d'un nuage mendie le ciel
le cœur en attente
quelqu'un brûle l'unique lettre d'amour
et part en plein milieu d'une phrase.
là le cri du sirli
s'attache à la lueur du désert
et à ce qui tient de légèreté
dans le passage ou le revers
du sable entre les jambes
pour que la phrase indéchiffrable
s'efface lentement
dans la courbure de la dune.
ils ne reviendront pas.
et si l'orage vient de refermer la porte
ce n'est pas sans les mots d'abandon
d'un corps à l'autre leur ombre mêlée
deux ailes oubliées sur le linge blanc.
est-ce donc cela le déliement l'espace sans appui de corps
le calme qui n'a plus peur d'en rester là.
Proëlla, éditions Isabelle Sauvage, Collection présent (im)parfait, 29410 Plounéour-Ménez, 2020, pp. 46-47.