8-12 février [2017] | Armand Dupuy | [je m’entends parler du temps qu’on serre]

[JE M'ENTENDS PARLER DU TEMPS QU'ON SERRE] h uit février, dix-neuf heures cinquante-sept, je m'entends parler du temps qu'on serre, dilate, du peigne sensible repassé dans les phrases sans toucher jamais l'étage supérieur, ne faisant que passer, s'engouffrer de nouveau, je m'explique, justifie, prononce Armand Dupuy,
je m'autorise sonnant aussitôt sans déplaisir je motorise par retraits successifs et contractions. neuf février, huit heures vingt-et-une, paysage aquatique d'arbres figés, d'algues longues et ligneuses aux connotations lacustres, suivant le bleu du camion benne, sur les bavettes, le dessin blanc d'un rhinocéros, cuirasse à la Dürer - pointe sèche s'impose bien qu'il n'en soit rien dans ce paysage, ne venant alors que pour ça : contredire la mouillure généralisée (mon plaisir étrange de toucher les contraires comme d'avaler ses deux tétons d'une seule bouche certains soirs). seize heures quarante-huit, longeant les prés ramollis, la colonne creuse débitée d'un feuillu, filet d'eau, cane de barbarie s'ébroue, le poney broute - s'ébroue/broute, j'accède aux sonorités grossières que suscite mon trajet ( je motorise) l'artifice langagier n'est est pas moins vérité. onze février, dix heures trois, dans ma demi-heure d'attente je traverse le marché, découpe nette au sécateur d'un poulet fermier, bac de potatoes - m'attirent les couleurs du cimetière, fleurs plastifiées dans la pente détrempent et chutent, je longe la paroi de crépi saumon, les pieds d'hortensias séchés, boules brunes où le bleu manque (exerce son absence), tombes affaissées, pierre noire usée peine à nommer l'occupant - une femme lustre un granit récent, désherbe, je quitte lentement, les yeux sur deux tas de gravier rose entamés, puis longe le mur, les hortensias de nouveau, rudoyant ma façon manquée de traiter ces miniatures. douze février, dix-sept heures trente-six, ciel plus pâle que les tôles du Bon relais qui me sont devenues l'étalon des bleus (l'état neutre). dix-neuf heures cinquante-huit, lente ascension des douze marches vers le jardin, presque une volée de marches charnelles, bleu nuit, bassine d'un bleu différent dans les mains (épluchures, pâtes, miettes et couronnes d'ananas), douze marches dont la dernière est mentale, traînant déjà les pieds dans la verdure et mâchant mes hypothèses : retard de tête ou goût de l'alexandrin de semelles frottées. [...]
Selfie lent, suivi de Collection - radiographies de Claire Combelles, éditions Faï fioc, 2020, pp. 60-61.