Axel Sourisseau | [En hiver il ne fait jamais jour]

[EN HIVER IL NE FAIT JAMAIS JOUR] E n hiver il ne fait jamais jour et la bruine éclipse les nuages. Le vent serpente entre les combles, y ajoute une encre brune. Parfois des voix résonnent, furtives, invectivent les aveugles du septentrion avant de se dissoudre. Axel Sourisseau,
Il n'y a pas de lune, cette fois-ci, pour signaler les guetteurs qui jalonnent l'impasse sous les corniches. Pas même d'ombres détrempées sur le chemin du porche. Au fond de la deuxième cour, l'entrepôt. Ses lanternes pivotent de droite à gauche sous les claques des rafales. Je ne viens pas pour affaires ou trafics. Si mes pupilles tremblent, ce n'est pas de peur mais du même désir qui, là-bas derrière ce soupirail, agite notre réduit. Je visite l'impasse pour la chair. La chair de Mobiûs.
Mobiûs, tu pointes fièrement un Midi dissident, déroules ma bouche tel un fil dont l'issue demeure floue. Puis me mâche, me tords, me recraches. M'agrippes et m'abrites d'une férocité souveraine. Tes saillances tes sillons tes galons surgissent, clandestins.
[...]
Les drapeaux du désir s'agitent de toutes nos couleurs.
Catafalques, éditions de La Crypte, Collection (le pays qui grandit), 2020, pp. 15, 16, 17, 36.