Ce qu’ignore l’enfant

Le poète bien entendu,

dans la foule qui passe,

ne laisse pas le moindre espace

qu’on puisse dire insu.

La poésie serait partout

où ce qu’on dit la joie

tisserait de ses fils de soie

ce qu’on dit l’amour fou.

La foule cependant s’affaire

à ce qu’elle croit utile,

oublieuse de ces futiles

qui se disent poètes.

La joie cependant se répand

dans la douce lumière

des imprévisibles clairières

où s’attarde l’enfant.

(À l’isba, ce 5 juillet 2019).