(Pour Mireille B.)Ce n’est rien, petit, ce n’est rien:juste une vie qu’on prend,une ombre de moins au chemineffacée par le vent...Mais toi, promène ton chagrin,fais lui faire une ronde,un grand tour dans le beau jardinsous la lumière blonde...L’hiver aussi pleure les fleurs,et les oiseaux se cachenten des lieux secrets écartésde la vivante hache...C’est la faute à la vie tout ça !disent les innocentsqui la remercient pour celade les garder vivants...Et tout passera comme en douceou comme les colombes,ou comme l’herbe qui repousseet reverdit nos tombes...Peinture: Albert Anker.