L l t 12

Dans les rideaux qui s’ouvrent en pétales fins,
S’enroulant comme de déchirants parchemins,
La pulpe chaude trempe dans un goût de fer.
Un doux croc de scalpel trouve la nudité
Jusqu’à l’os qui protège l’urne à palpiter.
Pour que le tympan batte de son fol enfer.
Habiterais la cage, nageant sans vêture,
Pour devenir viscère, une ardente imposture,
Dans l’ordre soulevé, risible opposition,
Contre cette si sublime profanation.
Défilerais habillant ou bien habillé,
Dans des salons de gents aux yeux écarquillés,
Tantôt manteau de chair et corset d’ossements,
Tantôt de l’autre élu le second battement.