Clément Bollenot / Non-lieu

Publié le 29 avril 2022 par Angèle Paoli

OEIL

48.
ce visage. ce regard. c’est un puits sans fond dans
lequel je vois mon reflet. Il a des yeux sans bord
qui se mêlent aux miens.

Je n’ai pas envie de remonter. Je veux garder
Toujours l’image de cette promesse.

49.
ce visage. ce regard. cette pupille plus profonde
que tous les tunnels traversés par le train. cet iris
plus coloré que les yeux jaunes de la machine
épuisée.

ce n’est pas une ombre, cette femme existe, je
sens le souffle de sa respiration caresser mon
visage, nos doigts s’emmêlent. dans ma poche,
une vibration.

mon téléphone n’a plus de batterie.

50.
au cœur de la plaine, l’Arbre n’a jamais connu la
pluie.

et puis, alors que disparaissent entre ses
branches les silhouettes humaines fondues dans
l’écorce, l’air se charge d’électricité et de nuages
plus noirs que la terre. les premières gouttes
hésitent, effleurent les feuilles, s’arrêtent avant le
contact avec la peau. un coup de tonnerre.
l’orage libère sa fureur. sous l’abri du feuillage, le
bruit est assourdissant.

51.
il a plu pendant quarante jours. l’Arbre a tout vu.
il a vu pleurer les pierres sur le sol desséché. il a
entendu le cliquetis des larmes de la terre au
milieu du désert.

aujourd’hui que les nuages se sont vidés, il reste
dans le paysage l’empreinte du passage de la
pluie.
on dirait que l’Arbre flotte au milieu d’un lac.

une fleur se détache, se pose à peine sur l’eau.
une fleur qui ne trouble ni le rayon du soleil, ni
son propre reflet sur la surface lisse, immobile.

lien fragile vers la vie.