Le même heurt dans heurter.
La même heure dans errer.
Il est un " je " dans le jeu.
Levé matin. Soleil fixe. Lumières.
Journal ? Chroniques funèbres ?
Mais non, soleil fixe, lumières,
rien de vent. Légèreté de l'air.
L'ami : " Tu es fou ", dit-il.
Mais rien, la joie est lisse.
Suprême légèreté de l'air.
Rien, si peu : le vent se lève.
Plantes, fleurs, arbres en bataille.
Dans le peu, le peu va l'amble.
Rideau rouge, mais pas théâtre.
Côté jardin, tout est là,
qui souffre sous le soleil
en mégatonnes. Rien. Le vent.
Voir la note de l'éditeur → Éditions de Corlevour