Dans le puits

M’enfoncer, encore et encore. Sentir ces mains qui m’agrippent et m’attirent. Loin. Plus bas. Plus profond. Le dos courbé sous les ans qui défilent. Je me faufile. Me presqu’île. Oublier. Les fers à mes pieds. Pas le temps de ralentir. Il me faut avancer. Les yeux me piquent. Epines qui griffent. La peau. Les os. Cerveau. Peurs réelles. Je ne suis que souffle. Le sang coule le long de mes joues. Trainées rubis sur ma chair pâle. Là, tout au fond du puits, je m’interdis de tout. Visions cauchemars. Je ne suis qu’un être à la dérive. Les eaux sales m’emportent. J’ose affronter mes démons et crier. Ma gorge reste sèche. Le néant m’enlace. Si lasse. Démon qui m’embrasse. Je coule. A flot perdu. A corps déçu. Ame inaperçue. Qui suis-je ? Peu à peu je m’apaise. L’endroit n’est pas si laid. Il faut du temps pour ne plus penser. Je m’icône en verre qui se brise. Mille morts sots ! Je suis l’unique sotte. Le balancier me dépose plus loin. Comme une horloge vide, minute après minute, je m’ankylose de vous. Les mots sont mes échappatoires.