Jour 8

It was a long time ago... Je suis chez moi, il est 23 heures, quand j'entends mon portable sonner. "C'est moi, on est rentré de vacances, je l'ai larguée. Là, je viens de finir trois bières et quelques vodkas, Gérard va venir me tenir compagnie. Tu nous accompagnes ?" Un coup de scooter et j'arrivesur les lieux de la bavure : deux ivrognes sont assis à la Terrasse du Dupont Café. Je ne sais pas trop si ce sont les braséros qui leur tiennent chaud ou le whisky qu'ils s'envoient depuis plus d'une heure. Ils ont de l'avance, mais le retard ça se rattrape.
Une bouteille de vodka! Les verres s'entrechoquent, la première tournée est consommée. Le Dupont Café à Convention, c'est un bar un peu sordide, un spot d'ingénieurs ou de consultants du 15e. Le patron doit être un fan de Valérie Damido. Il a cru que peindre les murs en marron et mettre des fauteuil clubs c'était de la déco... Il a juste oublié les stickers! Mais nous on s'en fout... On est bien quand même avec notre bouteille de vodka. On est tellement bien qu'on la boit en 40 minutes. Et puis, qu'est-ce qu'il y connait Rick Hunter à la déco ???!!
La bouteille est vide : notre sixième sens de pochetron nous invite à commander la petite soeur.
- Excusez-moi, mademoiselle, vous pouvez nous remettre la même ?
- Le problème c'est qu'il est minuit vingt et qu'on va fermer.
- Allez, juste une petite, on sera rapide. C'est pour remettre mon ami de sa séparation.
- Non, vraiment, je suis désolée : on ferme.
Elle ne veut rien savoir malgré une dernière tentative accompagnée d'un sourire à 40 000 dollars (elle a du anticipé la dévaluation). Les bars ferment toujours trop tôt et surtout les bars de merde. On est poussé vers la sortie et on s'efforce de marcher droit. Je me dirige vers l'arbre le plus proche pour pisser. J'entends rire derrière moi, c'est Gérard.
- T'es vraiment pas punk toi!
- Et pourquoi petite biatch !?
- Parce que tu pisses contre un arbre alors qu'il y a plein de Mercedes qui demandent que ça
Il marque un point!
On se retrouve en bas de chez Gérard. Alors qu'est-ce qu'on fait ? Une nouvelle idée jaillit : si on allait acheter une autre bouteille chez l'épicier ? Une nouvelle preuve de la la fulgurance d'un cerveau d'alcoolique... Zubrowka, red bull : cocktail fraicheur!
Sept étages plus haut, je m'installe dans le canapé de Gérard. On a faim, il faut qu'on mange... Patrick décide de préparer des pates.
"Le secret pour la sauce tomate, c'est de mettre un peu de Martini dedans pour adoucir le goût. Sinon les tomates c'est acide. C'est pas des conneries j'ai lu ça sur gourmet.com. T'as pas de Martini Gérard ? RaaahPutain! Tout le monde a du Martini normalement. Bon bah... je vais mettre un peu de sucre. C'est bien le sucre. Ca marche aussi le sucre. HUUUuuuuUUUUMMM ça va être bon. Merde ! J'en ai peut être mis un peu trop..."
La cuisine ressemble à une scène de crime et la bouteille de l'épicier est déjà bien à moitié vide lorsque les assiettes arrivent.
- C'est bien de manger des pâtes avec tout ce qu'on a picoler, ça va nous aider à encaisser.
- Gérard, les toilettes, c'est où au fait ?
Je ne me souviens plus de quand j'en suis sorti ou qui m'en a sorti. Je ne me souviens pas exactement comment je me suis retrouvé allonger dans le canapé lit de Gérard. Je me souviens juste d'un gros mal de crâne, de pâtes dégueulasses et d'un lendemain matin difficile au boulot. C'était le bon temps... On était plus jeune... on était potes... tout ça a bien changé...