Anita J. Laulla | Les anges ne sont pas des anges

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Image: G.AdC 

Maudit soit l’ange qui lutte  avec  le vent  comme s’il pouvait
l’emporter, d’un coup d’épaule le faire passer par-dessus bord,
et qui entraîne le ciel  dans sa chute,  dans son chavirement. Il
arrache sa chemise et pour se dégager des bras qui l’entourent,
Il renonce à la chaleur,   à la lumière qui l’emplit de rage et de
terreur. Et la nuit aussitôt,  elle roule avec lui   sur l’esplanade,
tissu déchiré,   tel un morceau   de bravoure, bleu sanglant.  Il
brandit le poing au ciel, à la lune masquée, déplacée par le coup
de vent,   neige annoncée, nuit tombée.   Maudit soit l’homme
qu’une main   posée sur la main   fait trembler et   vaciller. Du
lutteur, le cuir lacéré de la tunique, les battements du cœur  fêlé
de marbre, et s’engouffrant dans la faille, les pierres jetées, tout
le jour, toute la nuit démontée.

Quand les a-t-on vus pour la dernière fois ceux qu’un souffle
léger avait emporté ?   Ceux    qui avaient quitté   la place, la
chambre en terrible désordre, linge remué et fouillé comme si
la terre  avait tremblé  et  englouti le dernier et seul visage ?
Quand avaient-ils passé la porte, et disparu au coin de la rue en
remontant   le col de leur manteau  et pressant le pas pour que
s’efface l’empreinte,   la trace des doigts   qui un instant   les
avaient retenus ?   À quel moment avaient-ils frappé dans leurs
mains pour que s’envolent l’oiseau demeuré sur la branche du
saule ? À quel moment la frayeur bleue de la mésange ? À quel
moment avaient-ils marché   sur l’esplanade   comme au jardin
suspendu ? À quel moment avaient-ils  paru voler  et   s’être
perdus entre ciel et océan ? Quand les avait-on appelés d’un
nom qui déjà n’était plus le leur ? Dans quelle chambre ? Au
seuil de quelle prison, en vue de quel désert des fleurs ?

Anita J. Laulla, Les anges ne sont pas des anges, L’Atelier de l’agneau 2023, pp.24,25.